恐惧是有的——第一波恐惧来的时候沈梦露僵了两秒。但她每天晚上睡觉前都摸一遍枕头底下那把刀，这个习惯救了她。两秒过后，她把手伸到枕头底下，手指穿过胶带环，握住刀柄。刀柄被体温捂得温热，刀身出的时候映出她半张脸——在她自己都没察觉到的变化里，她的瞳孔正在微微发亮，像两颗被磨砂玻璃罩住的冷色灯泡。

她光着脚下地，脚底贴着冰凉的水泥地面，一点声响都没有。老式民房的客厅很宽，从卧室到后窗要穿过整条走廊。走廊里黑得伸手不见五指，但在她眼里一切清清楚楚——墙上的裂缝，地上的拖鞋，沙发旁边那根旧水管。她走起路来像猫踩地毯，踝关节和膝关节自动微调着重心，每一脚落地都恰好避开老旧地板会嘎吱作响的位置。

后窗外那个身影贴得很近。隔着窗帘她能看见一个人的轮廓——肩膀很宽，动作笨拙。不是那个瘦高个。体形对不上。等转到窗前的时候，月光从云层缝隙里漏了一瞬：光秃秃的头顶，凸起的肚子。她告诉过刘老板山上只有两个小姑娘。

玻璃刀继续在玻璃上划着弧，咯吱咯吱，咯吱咯吱。沈梦露背靠着窗边的墙壁，右手握着刀，左手垂在身侧。她没在发抖，但她的影子在抖——不是恐惧，是另一种东西。像一锅即将烧开的水，水面开始起泡但还没有沸腾。客厅里所有的黑暗都在向她靠拢。

玻璃刀停了。

然后一只手指从割开的洞里伸进来，摸索着去够窗锁。

沈梦露没动。她甚至屏住了呼吸。然后她感觉到什么东西。她左手边的黑暗动了——不是光线的变化，不是窗帘被风吹起，而是黑暗本身。空气中弥漫开的夜色像某种活的、有意识的流体，正在向她的指尖汇聚。她低头看了一眼自己的左手，看见细如发丝的暗色纹路正从指尖向手腕蔓延，像墨汁倒流进血管。她能感觉到它。不是控制，是回应。就像一个她从来没听过的声音，终于叫了她的名字。

窗锁咔哒一声被拨开了。窗户被从外面推开，冷风灌进来，带着屋外枯叶腐烂的味道和那个男人身上的廉价烟味。

他一条腿跨过窗台。

沈梦露从墙后跨出一步。

她没有喊叫，没有质问，没有给对方任何反应的时间。她只是伸出左手——五指张开，做一个推挡的姿势——然后黑暗听从了她。

客厅里所有的暗色同时朝窗户涌去。不是光被吸走了——是黑暗本身，像醒过来的实体，从墙角、从家具底下、从走廊深处倾泻而出，汇聚成一个不到半人高的凝聚体，不透明，不反光，连月光照上去都会被吞进去。它没有形状，或者说它的形状在不断变化——像一滴悬浮在空气中的墨汁，边缘翻滚着无声的涟漪，内部浓黑到让人看一眼就觉得眼睛在报警。

那团黑暗撞在那个男人胸口。力道不大，不足以把人撞飞，但足以让一个正跨窗的人失去平衡。他整个人往后一仰，脑袋撞在窗框上，闷响一声。他发出半声惊呼——只有半声。因为下一秒，黑暗中有什么东西缠上了他的脚踝。

不是手。不是绳子。是影子。他自己的影子，被某种不属于他的意志扭曲了，从地面升起来，像一条黑色的蛇，盘住了他的小腿。他低头看了一眼——他看到自己的影子在动。这是一个正常人一辈子都不应该看到的画面。他张开嘴想叫，但沈梦露没给他机会。她的右手里还有一把刀。

她用刀柄砸向他的下巴，不是刀刃——刀柄。实心钢制刀柄尾部狠狠撞在下颌骨上。咔嚓一声，不是骨头的脆响，是牙齿和牙齿撞在一起的声音，闷而沉。他吐出一口血，血里浮着一截断裂的门牙。身体从窗台滑落，摔在外面的泥地上。

院子里的月光惨淡，照在那个男人脸上。秃顶，圆脸，嘴角全是血。

屋里，沈梦露站在原地，胸口起伏着，左手还保持着推挡的姿势。暗色的纹路从指尖缓缓退去，向下收缩，经过手腕，消失在袖口里。黑暗凝聚体无声地散开落回地面，重新变回普通的阴影。空气里弥漫着一股铁锈和臭氧混合的气味，淡淡的，像是什么不该存在的东西刚刚划开现实一道口子。

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