琉樱的花瓣顺着冷风打在脸上，一片接一片，如同无数只温柔的手，轻轻拂过她的面颊，又如同无数声叹息，在她耳边低语着那些再也回不去的、美好的、充满希望的旧日时光。风很冷，冷到刺骨，冷到她不由得裹紧了身上的长裙。花瓣很轻，轻到如同羽毛，轻到如同雪花，轻到落在肩头都感觉不到重量。它们随着风在空中飞舞，旋转，飘落，将整条下山的路都染成了粉白色。尉迟吟天的发梢被吹乱了，几缕碎发在额前飘动，遮住了她的视线。但她没有伸手去拂，因为风吹走了她的思绪。

那些缠绕了她许久的疑问，那些关于梦境、关于死亡、关于那位神明的困惑，此刻都被冷风吹散了。她的脑海中一片空白，只有那条蜿蜒向下的、被花瓣覆盖的小路，只有那个走在她前面、蹦蹦跳跳的少女，只有那些在风中飞舞的、如同精灵般的花瓣。

“来我身边。”

一个声音随着冷风传来，很低，很轻，如同从很远很远的地方传来的回声，如同从很深很深的水底浮起的泡沫。那声音不是从外面传来的，而是从里面，从她的脑海中，从她的意识深处，从她的灵魂最深处。它在那里回响，一遍又一遍，一遍又一遍，如同钟声，如同心跳，如同某种不可抗拒的召唤。

尉迟吟天停下了脚步。

前方，路的尽头，不知何时出现了一座宅邸。那是一座很老的宅邸，老到墙壁上爬满了青苔，老到木门上布满了裂纹，老到屋顶的瓦片都变成了深灰色。但它很美。不是因为它的古老，不是因为它的沧桑，而是因为它被大雪与花瓣覆盖着，白与粉交织在一起，在阳光下闪闪发光，如同一个被时光遗忘的、沉睡在梦中的、不可触及的幻影。雪很白，白到刺眼，白到仿佛能吞噬一切色彩。花瓣很粉，粉到温柔，粉到仿佛能融化一切冰冷。它们交织在一起，覆盖了屋顶，覆盖了墙壁，覆盖了门前那条被岁月磨得光滑的石板路。

尉迟吟天站在宅邸前，望着那扇沉重的、刻满了古老符文的木门，心中涌起一股难以名状的不安。

“含桃。”她轻声唤道。

没有回应。

她转过头，发现含桃正站在她身侧，双手垂在身侧，头微微低垂，眼睛闭着。她的呼吸很轻，很均匀，睫毛微微颤动，嘴角挂着一丝淡淡的笑意——她睡着了。站着睡着了。

尉迟吟天看着她，心中涌起一股难以名状的酸涩。又是那位神明的手笔，又是那股不可抗拒的力量，又是那种让人在毫无察觉的情况下陷入沉睡的、温柔的、却又带着某种不容置疑的强制。她没有叫醒含桃，因为她知道，即使她叫了，含桃也不会醒来。在梦境中的梦境，是那位神明的主场，是她的领域，是她用尽一切力量守护的、最后的、不可侵犯的圣地。

尉迟吟天转过身，面对着那扇沉重的、刻满了古老符文的木门。她伸出手，轻轻推了一下。门没有锁，只是关着，如同在等待某个人来推开它，如同在邀请某个人走进它，如同在欢迎那些愿意倾听、愿意理解、愿意帮助的人们。木门发出吱吱呀呀的声响，那声音在寂静的山林中回荡，显得格外清晰，格外悠远，格外——古老。

门内是一条长廊。长廊很长，长到看不到尽头；很窄，窄到只能容一个人通过。墙壁是木质的，很旧，很暗，上面刻满了斑驳的纹路，那些纹路在黑暗中若隐若现，如同一条条正在游动的蛇，如同一道道正在流淌的河，如同一个个正在诉说的、被遗忘的故事。长廊没有窗，没有灯，没有任何光源。但墙壁上，每隔几步，就有一个似空非空的窗口。那些窗口不大，只有巴掌大小，镶嵌在墙壁中，如同一个个被挖空的、却又没有完全挖透的洞。透过它们，可以隐约看到墙另一边的景象——是山？是水？是瀑布？还是别的什么？尉迟吟天看不清楚。那些画面太模糊了，模糊到如同隔着一层纱，如同隔着一层雾，如同隔着一个梦。但她的心中有一种感觉，一种很强烈的、无法用言语描述的感觉——那些画面，很重要。那些被窗口框住的、模糊的、若隐若现的景象，是这座宅邸的秘密，是那位神明的记忆，是那些再也回不去的、美好的、充满希望的旧日时光。

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